Es él.

Sabía que era él. Lo evitaba, procuraba no mirarlo, las pocas veces que lo hizo se perdió en la noche de sus ojos y en la dulzura de su mirada, pero al hacerlo una brasa inquieta mordía su pecho.

Debe ser real lo que dicen algunas personas sobre que el destino está escrito, porque por más que lo evitaba, él llegaba  a ella. Tal vez un ángel o un duende tejió la red en la que  caería. ¿Estaba escrito? ¿Quién lo escribió?

Escapaba. Se había equivocado tantas veces que el temor parecía hablarle al oído y decirle a cada instante: ten cuidado.

El inconveniente no eran los hombres, ellos suelen pasar dejando huellas, y cicatrices, o lo contrario, la dificultad era el otro, ese que se mete en la sangre y la hace hervir en las venas, que hace cosquillas en el estomago y que tiene muchos nombres, pero al que todos conocen por el más simple: el amor.

Duele el amor y no lo niego, con sus caricias y ternuras, con sus tardes junto al río, con sus promesas incumplidas, y sin embargo, es el mejor regalo que nos da la vida.