Amanecía. Un sol pálido
se reflejaba en el río. Santino masticaba su bronca junto con el tabaco que ya
no sabía a nada. Se dijo que la vida del pescador es muy desgraciada, toda la
noche y ni una miserable mojarra.
Los otros había pasado
hacía más de dos horas, con sus canoas
repletas de peces, él los miró con envidia y los ojos cargados de sueño.
Parece una maldición, se
dijo.
Decidió volver al
rancho. La Juana,
aún no se habría levantado. Pensó en su piel oscura, en la curva mórbida de sus
caderas y la necesidad por llegar a su lado fue una urgencia.
La Juana, el nombre se le hizo miel en la
boca, esa mujer valía cualquier sufrimiento, hasta el mismísimo infierno.
Un soplo helado encrespó
la corriente. La canoa se dejaba llevar de un lado a otro, intentó acercarla a
la orilla cuando un remolino traicionero
lo sacó de su rumbo y lo arrojó contra las raíces de un tronco seco que
saliendo de la costa se metían en el cauce. Una rama quebrada se incrustó
destruyendo el costado de la chalupa. Se aferró a las ramas, trepo por ellas y llegó a
tierra firme. El agua se llevó la barca como si fuera un pañuelo,
jugando sobre la piel del río y a merced del viento frenético.
No lograba entender, en
segundos el río había enloquecido. El agua surgía furiosa desde el fondo, en
olas sin destino, hacía un lado y otro, como si un animal enorme se revolcara
en el lecho fangoso. Había perdido la canoa y él se había salvado por milagro.
Nubes oscuras cubrieron
el sol, el día se hizo noche.
Cruzó la selva buscando
el camino de regreso, las enredaderas le cerraban el paso. Estaba perdido, no
reconocía ni los árboles, ni un triste camino que le dijera: es por acá.
Un olor ha podrido, a
carne descompuesta le llegó hasta la garganta, le produjo arcadas.
De pronto, vio esa cosa parada frente a él, se detuvo
paralizado, no era un hombre, tal vez lo había sido. Quiso correr, las piernas
se le negaron, estaban clavadas en la tierra musgosa, el otro se acercó, su
olor inmundo le revolvió el estomago y lo hizo vomitar.
—¿Quién sos? ¿Qué mierda
querés?
Retrocedió resbalando,
cayó, recién se dio cuenta que había perdido las alpargatas.
Por las ropas raídas del
otro, asomaban restos putrefactos de carne, las manos eran huesos descarnados
al igual que lo que veía bajo el sombrero negro.
—¿Ánima bendita, que
buscas?
No obtuvo respuesta. Le
temblaban las piernas, un sudor helado recorría su espalda. El chillido de un búho
sobre su cabeza, lo hizo saltar, lo vio levantar vuelo con un aleteo ruidoso.
Intento correr, a los pocos metros cayó nuevamente. Esa cosa se acercaba,
flotaba, no hacía pie. Al tenerlo tan cerca, las nauseas le retorcieron las
tripas. Cuando el mareo y los vómitos pasaron, notó que esa cosa había
desaparecido. El cielo seguía oscuro, ya no había viento. Una quietud de muerte flotaba entre las hojas ni el vuelo de un pájaro se oía.
Se secó la cara con la
camisa. Ahí estaba el olor nuevamente y eso frente a él. En lo que había sido
el pecho del otro y entre los jirones de
la ropa, vio la cadena y la cruz. La reconoció: era la cruz del Mingo,
la que Juana le había regalado.
¡El Mingo!
No podía ser, estaba
muerto. Bien muerto.
—¿Mingo?
El gruñido intento ser
un grito. Se estremeció.
No podía ser el Mingo.
Él lo había enterrado. Él, con sus propias manos. Él, le contó a la Juana, que lo vio irse con
una de las alemanas del recreo. Él la acompañó, a preguntar en todos los
puestos de la isla y fue su paño de lágrimas. Al fin, cansada de esperar, se
refugió en sus brazos buscando consuelo. Y ahora después de casi un año…
—¿Qué querés?
El otro lo señaló.
Quiso escapar y no pudo.
Estaba paralizado.
Se metió en el río
tratando de escapar, de ganar la otra orilla.
Lo último que escuchó
fue el canto agorero del búho. Las aguas se abrieron como una boca y una mano
de barro lo llevó hasta el fondo.
Cuento ganador del 1º premio en el concurso; Criptonomikon 5. Festival Relatos de Terror 2011. España.
