Bar y billares.

Con los recuerdos de un viejo porteño, hilvané, hasta construir un relato de Buenos Aires y un retazo de su historia.
¡Gracias Don Juan!

María Rosa

“No sé de qué viejo sueño, ni de qué recóndito pasaje de mi vida, llegué hasta el barrio de la infancia. Algunas casa han cambiado, otras siguen en pie con paredes descascaradas, como mapas desmayados y puertas  a las que apenas se les reconoce el color. Los nuevos edificios dibujan sus líneas entre nubes, recortando un cielo gris y a su alrededor los jardines se  miran inquietos, preguntándose quién les ha robado el sol.

Ya no está más el café, donde los muchachos del barrio nos reuníamos  por las tardes después del taller, a veces cierro los ojos y entre la bruma de los recuerdos el ambiente del bar, regresa y los vuelvo a ver a Carlos el eterno estudiante de medicina y a Juancito el hincha furioso que siempre hablaba de Platense y escucho la música de fondo donde las risas, el chocar de vasos y las voces, tejían un pentagrama inolvidable. En sus mesas, un poeta loco escribió una noche versos de amor a la luna y el Chino Garmendia me susurró más de una vez la fija segura del domingo que nunca se cumplió  y los hermanos Figueroa,  zurdos a muerte  venían a refugiarse en el galponcito del fondo cada vez que el gobierno de Perón los corría luego de alguna de sus muchas hazañas y que terminaron,  uno en Uruguay nunca supe cómo y el otro en un entrevero con los de la Revolución Libertadora, al fin terminó defendiendo a Perón, cosas de la política.

Hoy las persianas bajas del bar agrupan telarañas, oxido y escarcha de años y en sus veredas crecen yuyos entre baldosas  flojas, que saben que pronto serán escombro en algún corralón y a pesar de todo, el bar sigue en pie, no se resigna a morir, ha durado más que sus dueños, al último al gallego García yo lo conocí, pero según contaba mi padre, los primeros dueños fueron unos santiagueños que comenzaron con una glorieta en la que se bailaba el tango de martes a domingo, los que vinieron después y el gallego respetaron el nombre primero: “Esquina de tango”.

Ya no reconozco caras amigas en el barrio y si alguna queda, no sabe quién soy. A veces creo que soy pura nostalgia, como el bar, un trozo de barrio  que sigue en pie y sueña en el ayer”.





Tal vez es una historia muy de Mi ciudad, pero es parte de un tiempo que ya no es y me pareció importante darlo a conocer. 
Porteño: es el que nació en la capital federal.