Sandro.

Roberto Sánchez, apodado Sandro, y luego llamado también Sandro de América  fue un cantautor, actor, músico y compositor argentino de canción melódica, música rock and roll y pop en castellano. Incursionó varias veces en el cine, como actor e incluso como director.

Con todo respeto, este cuento intenta recordar con una sonrisa al que fue un gran cantante y dueño de un sano humor y buen caracter..

Aparecía en mis sueños. Su fantasma se corporizaba y  avasallante de alegría, me invitaba a cantar  y bailar con él.

—Esto no es para mí — le explicaba, pero él no se detenía.

Cuando se cansaba de saltar por toda la casa con su júbilo exuberante, se recostaba en el sillón del living y se quedaba dormido, era el momento en que yo me iba a la cama, agotada de tanto baile. Por las mañanas, Sandro, había desaparecido.

Una noche,  le dije:

—Gitano, no vengas más.

Me miro ofendido.

—Yo la considero  una amiga, una de mis nenas, pero si  molesto, me voy.

—No te enojes,  prefiero  la música lenta.

Me miró muy serio, asintió con la cabeza y se disolvió en el aire como la bruma bajo el sol.

No volvió. Al fin volví dormir todas las noches.

Duro poco mi descanso.

Una madrugada, escuché música y risas, me levanté y me acerqué en puntas de pie.

Un grupo de personas cantaba un bolero antiguo;  “Ansiedad.”

Al verme, uno de ellos me dijo:

—Venimos de parte de Sandro.

Me desplomé sobre una silla, sin saber que decir, ellos parecían tan felices... Reconocí a varios fantasmas conocidos;  Nat King Cole, a Javier Solis, al trio Los Panchos…hasta me pareció ver a Sinatra…

Me puse de pie y sin que se dieran cuenta, estaban tan entretenidos cantando, que no me vieron escapar por la ventana.

Corrí por las calles mojadas de rocío, el sol comenzaba a reflejarse en los edificios altos.  Agotada, me senté en el cordón de la vereda,  me faltaba el aire. Un móvil policial que estaba de ronda, se acercó  y les relaté que me había sucedido. Me llevaron a mi casa y para mi seguridad, entraron conmigo. Cuando vieron el desorden que allí reinaba, botellas vacías, vasos sucios, algunas guitarras y hasta la bata roja de Sandro, arrumbada en un sillón. Me preguntaron:

—¿Señora qué sucedió en esta casa?

Les expliqué y no me creyeron. Consideraron que era mejor llevarme a un hospital.

A partir de ese momento, nadie ha creído mi relato, ni los médicos, ni las enfermeras.

Y acá estoy, como el protagonista de aquella canción de Serrat, encerrada entre cuatro paredes blancas, donde los únicos que me visitan son Sandro y sus amigos, que  llegan de mes en mes, de dos en dos y de seis a siete.



https://www.youtube.com/watch?v=fRMY-L0JmOE