El viaje.

 Pintura de Winslow Homer.

copiada del blog: https://angelesyrosas.blogspot.com/

 

 

Al fin había llegado.

Se dejó caer sobre la arena, la beso, miró las palmeras, el cielo azul y dio gracias a Dios por haber llegado sano y salvo. Miró sus manos, los pies, heridos por la sal del mar y el esfuerzo que fue correr hasta la Bahía y esperar que la oscuridad cubriera la playa, quedó en silencio como un animal agonizante, dejó pasar el control de la guardia costera, calculó su llegada a la zona de los bares, allí era seguro que bajarían a beber, no se equivocó.

Sacó su canoa y se largó al océano, era un pez abriéndose camino entre las olas, la luna se escondió entre las nubes ayudando su partida.

Dejó atrás al pueblo que lo vio nacer, la miseria y la angustia de ver a su madre trabajar en el campo como bestia de carga, debía salir del hambre y la violencia de un gobierno de asesinos, si la suerte lo ayudaba, en pocos años la mandaría a buscar.

No tenía idea de cuántos días había navegado, dos, tal vez tres…el sol y la sal le quemaron el cuerpo, pero nada importaba, había llegado. El olor del mar mezcla de yodo y pescado le llenó los pulmones, era el olor de la libertad.

El hambre crujía en su estomago, las nauseas y la sed le secaba la boca, su lengua parecía de cartón, días sin comer ni beber, con esfuerzo se puso de pie y a pocos pasos lo vio. ¿Sería un espejismo? Era un coco, eran varios bajo la palmera. De la canoa sacó su cuchillo y comenzó la tarea, bebió y comió, escondió la canoa entre unos arbustos y a la sombra se quedó dormido. Mañana buscaría el pueblo más cercano y con suerte comenzaría una nueva vida.