El churrero.

 

Cuando era pequeña los vendedores de churros solían pasar por mi barrio con un grito especial; ¡¡Chuuuurroooosssss, Churreroooooo!!! Y el silbato que los identificaba.

Pero hoy, eso ya no existe, los churros se venden en panaderías o churrerías que los preparan de diferentes y sabrosas formas, con dulce de leche, con crema pastelera, redondos o simples con azúcar.

¿Todo esto a qué viene?

A que hace unos días volví a escuchar el grito del churrero de mis años infantiles, mi imaginación tomó vuelo y me asomé al balcón, una soledad de árboles desteñidos y veredas opacas fue lo que contemplaron mis ojos, era domingo y todos dormían, esperé un rato y nada, sólo el viento de otoño murmuraba su canción y se llevaba las hojas secas.

No lo comenté. Días después lo volví a escuchar, esta vez salí a la calle y el churrero que guardaba en mi memoria, con su bata blanca y su canasta; no apareció. El tema me perturbaba, estaba segura de lo que había escuchado, ya no era una vez, habían sido dos, lo comenté con el encargado del edificio en que vivo.

¿Pasa algún churrero por las mañanas? Sonrió y me dijo: No, es el señor de la esquina, el padre de los García, tiene Alzheimer y cada tanto se asoma al balcón y anuncia su grito de venta, fue vendedor callejero  y de aquel ayer lo ha olvidado todo, menos ese grito. Sonreí tranquila, no estaba delirando.

Qué cosas tiene nuestra imaginación, escuchar ese llamado que anunciaba la presencia del churrero, me remontó  a la infancia y a la alegría de esperarlo y llegó su imagen con la frescura nítida de aquellos años, no recuerdo su nombre, pero sí su cara redonda, sus mejillas rojas y su pelo bien peinado a la gomina, pensar que un simple llamado, ¡¡Churreroooo…!!  Lo regresó  a mí memoria con aquel grito del vecino, también él reviviría a través de ese grito, sus años felices.