Casa vieja.

El olor a humedad, flotaba como un fantasma, se me nublaban los ojos, no sé si fue el ambiente o  las ganas de llorar.

Ya no estaban los muebles.

La ventana cerrada, dejaba pasar un rayo de sol por una grieta. En el piso, un  zapato negro, avergonzado de su vejez ruinosa, me espiaba detrás de un libro sin tapas. Restos de un florero que conoció mejores tiempos, se esparcían por el piso y más allá,  la silla que había pertenecido a mi madre; eran los únicos habitantes de lo que en mi niñez, me había parecido  un castillo de cuentos de hadas. 

Llegué hasta la escalera, los  peldaños que daban a los dormitorios, estaban rotos, me senté en el primero,  cerré los ojos y le di permiso al pasado para que me acompañara. Llegaron las voces queridas  de mis hermanos y con ellas, el aroma conocido del arroz con leche con vainilla y canela, flotó, llenándome el alma, me acerqué al antiguo lugar de reunión familiar; la cocina.

Nada quedaba en ese habitáculo de dos por dos, donde  crecimos y  aprendimos a vivir, ni la mesa, ni el horno, solo un sartén,  negro e inservible como mis recuerdos colgaba de la pared.

Era hora de irme, al día siguiente la casa sería un montón de escombros, los camiones se llevarían ladrillos, maderas y algún secreto escondido en un zócalo, junto con las voces y las risas de ayer.

Dejé atrás la casa y los recuerdos.

Aquel pasado, fue la raíz de este presente, una cepa que me alimenta el alma y me dio la sabia para ser hoy; una mujer  que sonríe sin   entender, por qué  el olor a vainilla y canela sigue flotando a su lado.