Mi abuela y sus historias.

A veces  me parece que estuve allí, que viví esa época en que los carros tirados por caballos cruzaban la calle Corrientes, cuando no  era avenida y era angosta. Eran los años en que Carriego  escribía las “Misas herejes” y recorría  Palermo, que era otro y eran  las mismas calles, pero otros edificios.  En ese entonces Borges  visitaba  el barrio sur, buscando historias de cuchilleros y malevos. Nadie soñaba con la segunda guerra mundial y en Buenos Aires se paseaba en tranvía sobre calles empedradas y aromadas de paraísos.

Cuando mi madre era joven y espigada y caminaba por la calle  Iberá  y mi viejo la seguía de lejos, buscando las palabras justas para  declararle  su amor.

¿Desde que rincón de mi mente salen las leyendas  de una ciudad que no conocí?

Serán las historias que mi abuela joven había leído en el diario Crítica y que,  pasados los años y ya anciana, las transformaba en cuentos;  mientras otras abuelas  relataban  Blancanieves  y Cenicienta, ella me hablaba de los conventillos y su gente,  de Leopoldo Lugones, sus versos y su muerte  en un hotel del Delta.

Seres que fueron y que en mi niñez ya no estaban, los había tragado la vida, eran recuerdo; pero la abuela los rescataba  y los hacía actuales. Y de tanto escucharlos, quedaron grabados en  alguna neurona que a veces se despierta  y  crea con ellos personajes que  habitan  relatos, personajes sin infancia ni vejez y que llegan a vivir el tiempo justo de un cuento.