La isla de los tigres 3

 

3 parte.

 

Mientras filmaba  la escena,  una de las ramas se agitó sobre él, intentó cortarla, las otras la defendieron y se lanzaron sobre él en un ataque  feroz,  con finas espinas que marcaron su cara y brazos,  lo envolvieron con una flexibilidad de liana,  le arrancaron la cámara. Volvió a escuchar el latido, era el sonido de un corazón acelerado que lo aturdía. Utilizando la navaja, liberó su cuerpo del abrazo mortal que ya comenzaba a ahogarlo, cayó al suelo, rápidamente se puso de pie y se alejó trastabillando sobre la hojarasca húmeda. Lo seguía el latido, ahora parecía salir de la tierra, rebotaba en su cabeza, lo atontaba. Los árboles y la cámara quedaron  allí entre el barro y las ramas que él había cortado con su navaja. Encontró el camino por el que había llegado y nada quedaba de las flores blancas ni su perfume.

El  guía  seguía durmiendo, lo zamarreo hasta que  se despertó.

—Debemos regresar, al atardecer pasa la lancha a buscarnos —le dijo.

—¿Y su cámara? —preguntó el Chúcaro.

—Caí en un zanjón y la perdí.

No comentó la experiencia vivida, pensaría que estaba loco.

Llegaron al muelle y esperaron. Los latidos  se hicieron más nítidos,   llegaban desde lejos, del  centro de la isla. El chúcaro se arrodilló y puso el oído y las manos en la tierra y dijo:

—La isla  late, tiene vida, es un demonio…

Bruman se estremeció, el frío de sus ropas húmedas se calaba hasta sus huesos y  el miedo vivido le cerraba la garganta, no podía hablar, quedaron en el muelle esperando la lancha que llegó una hora más tarde.  

 

El viejo Cedrón los estaba esperando en el muelle preocupado por la tardanza. La cara ensangrentada de Bruman y su ropa  hecha  jirones no lo sorprendieron, gritó, preguntando qué había sucedido, pero el alemán no habló y el chúcaro respeto ese silencio.

Durante la noche Leandro Bruman no durmió, estuvo de pie mirando tras la ventana la arboleda oscura, en un momento,  fue hasta el río, se sentó en el muelle mirando el agua que apenas se movía, ni un pájaro nocturno,  ni el sonido  de los animales  que salen por la noche a comer se escuchaba, lo rodeaba una inmensa quietud, demasiada,  se dijo. Necesitaba pensar, encontrar una explicación  y su mente era un papel en blanco, el miedo vivido no lo dejaba razonar. Regresó a la cabaña.

Mientras guardaba su ropa manchada de sangre en una mochila, pensaba: ¿habría imaginado a esos árboles que caminaban sobre el fango? Como si fuera una respuesta a su pensamiento, al doblar la camisa, del bolsillo cayó un puñado de largas espinas y flores blancas, las levantó, eran las mismas que llovieron sobre él y marcaron el camino, lo habían conducido a ver los árboles. De nuevo el aroma dulce con resabios de limón, invadió su cabeza, cubrió el cuarto. Juntó las flores temblando y fue a arrojarlas al río, que las fue llevando en su cauce hasta que se perdieron en la noche. Se quedó sentado en el muelle, intentando razonar cómo era posible que los árboles caminaran y… ese latido lo escucharon los dos, el chúcaro y él, esa isla era un ente vivo. Tal vez con el paso de los meses y en la tranquilidad de su país y su casa, lograría remontar en su memoria aquel espanto y escribir lo que vivió.

Por la mañana fue a la casa del viejo, lo encontró tomando mate en la pequeña cocina, se sentó frente a él, quiso hablar de la isla de los tigres y fue imposible, no encontraba palabras.  Puso el arma sobre la mesa, le dio gracias a Cedrón y le dijo que esa misma tarde regresaba a la capital y de allí a su país. El viejo miraba  los profundos  cortes en los brazos del alemán, en su cara; marcas que llevaría de por vida, se puso de pie, lo abrazó y le dijo:

—No diga que no le avisé, en esa isla hay algo demasiado maligno para nuestro entendimiento.

Bruman intentó decir algo y las voz se le ahogó en la garganta.

—No intente explicarme, sé que no hay palabras que expresen el terror vivido, hace muchos años, yo era un adolescente, estuve allí con una expedición, fui el único en salir con vida, hoy somos usted, el chúcaro y yo, los que podemos afirmar que  la isla de los tigres es el infierno y en ella,  el mal vive.

 

Mientras viajaba de regreso a la capital, Bruman intentaba dormir, el  tren se bamboleaba y se le hacía imposible cerrar los ojos, de pronto, algo lo estremeció, era un perfume penetrante, dulce, alimonado. Buscó en el vagón del tren, solo dos pasajeros le hacían compañía, un anciano que leía tranquilamente el diario y un joven policía, medio dormido. ¿De dónde había salido ese aroma?  ¿De su imaginación?

Seguro que no.

Las palabras del viejo Cedrón volvieron a su memoria y confirmaron lo que él presentía: “En esa isla hay algo demasiado maligno para nuestro entendimiento.”

FIN.