Noche de miedo.

 

 

 

 

 

Despertó sobresaltado. La habitación estaba en penumbras. Escuchó nuevamente el aullido.

Se levantó, bajó la escalera y fue a  la cocina.  Se preparó un vaso de leche caliente, su madre decía que era buena para descansar por la noche. Sus pesadillas eran  cada vez más frecuentes, no le permitían dormir tranquilo.  Desde que no visitaba al Doctor Donaldson,  su malestar crecía. Él  explicaba que ese mundo de terror no existía ni los aullidos, ni los seres extraños. Todo estaba en su mente. Nadie quiere matarte Goyo, le decía.

Su remera pegada al cuerpo y un ácido olor a transpiración le decían que el miedo se escapaba por su piel. Regresó a su cuarto. Desde el ventanal observaba el parque, todo era silencio y oscuridad. ¿Qué lo había despertado?

Regresó a la cama y quedó dormido. Aparecieron nuevamente los habi­tantes de sus pesadillas.

Esta vez el ser vestía un sobretodo largo y negro, no lograba ver su rostro, sólo divisaba el amarillo de su piel. Se largó a correr por un bosque desconocido, el ente lo seguía.  Árboles y más árboles lo rodeaban, creía escuchar el jadeo del otro a su espalda, el bosque se hacía más tupido ni un rayo de luna se filtraba entre las ramas. Cada golpe que su pie daba en la tierra repercutía en su cabeza con un sonido de martillo.

A pesar del frío, transpiraba, las gotas resbalaban por su cara, los tendones de sus piernas eran de acero. Tropezó con una raíz. Voló como un pájaro con el im­pulso de la caída y se estrelló contra un colchón de hojas secas, que arañaron su cara.

Intentó levantarse y lo vio caer sobre él con los brazos abiertos como un enorme murciélago. Su alarido de terror lo despertó.

Se sentó al borde de la cama jadeando. Se levantó. Daba vueltas por el cuarto,  estaba agotado.

Un ruido apenas perceptible, lo puso en alerta. Venía de la cocina.

Recor­dó el arma. ¿Dónde la había guardado? La encontró en el ropero, estaba en una caja lista para actuar.

Sigilosamente bajó la escalera, contra el ventanal una sombra se movía, él apuntó y disparó. Los cristales salieron disparados como un vomito de vi­drios, quebrando el silencio. Un aullido de fiera herida lo estremeció. ¡Le había dado!

Más aullidos hasta que todo fue silencio. El último cristal cayó con un sonido de campanilla. No se animó a bajar, quedó sentado  en los escalones tratando de recobrar la cordura. El tic tac del reloj del comedor lo sobresaltó, eran las tres  de la mañana y una mudez total daba vueltas por la casa.

Con la luz del día bajaría a la cocina.

Quedó sentado en un escalón, mirando el vacío y con el arma a su lado.

Tomó coraje y bajó.

Al entrar comenzó a transpirar, le temblaban las piernas, de un rápido vistazo vio que todo estaba en orden: la ventana, los cristales. Nada que demostrara lo sucedido la noche anterior.

Una furia rabiosa brotó de su garganta con forma de grito, golpeó la mesa, levantó una silla y la descargó con rabia contra los muebles, giró henchido de irritación y en la fuerza del movimiento resbaló sobre un líquido viscoso. Cayó cuan lago era, su cabeza golpeó contra el filo de la mesa, nadie escucho el sonido de su cráneo.

Quedó en el suelo, no se movió más. Se fue poniendo lívido, frío, en un charco de sangre que no era la suya.