Pequeños brotes.

 Imposible evitar el estremecimiento que  los recuerdos siguen produciendo en mí, despierto cada noche con  la ropa pegada al cuerpo y  la sensación de que la pesadilla renueva el drama.

Habíamos llegado a una  isla del Tigre, con mi amigo Sergio y dos compañeras de la facultad, Carla y Jimena, y las intenciones de divertirnos de cualquier forma.

Al recorrer  la casa de arriba abajo, llamaron mi atención dos escopetas y me dije que servirían  para nuestras aventuras; lo que nunca imaginé, fue que a partir de allí, mi vida sufriría un quiebre, y quedaría  marcada para siempre.

Era domingo y preparamos un asado que comimos a pleno sol; bebimos  como esponjas y luego nos sentamos bajo un sauce, mientras  el alcohol seguía de mano en mano. La conversación giraba de la política a los libros, las palabras brotaban en un sinsentido total, las voces subieron de tono y concluimos discutiendo. Me ofendía que no aceptaran mis conceptos, se burlaban de mí: al fin me levanté,  fui  a la casa y  regresé con una escopeta y les dije: “voy a matar conejos”. Sergio buscó la otra y con  ella al hombro  nos metimos entre los matorrales, las chicas nos siguieron. Los conejos no aparecieron, ni una miserable liebre se hizo ver, el alcohol nos hacía perder el equilibrio y cada tanto uno de nosotros caía entre los matorrales, mientras los demás festejábamos a pura risotada. Dos perros enormes  surgieron de pronto, salidos del  enmarañado bosque. A falta de conejos, apuntamos a los perros; el primero en disparar fue  Sergio, el animal cayó aullando,  el otro se nos vino encima y mis escopetazos lo hicieron saltar por el aire. Nuestra borrachera era tal, que seguíamos disparando y riendo,  mientras los animales estaban  muertos. De pronto una joven apareció frente a nosotros, miró a los perros y comenzó a gritar enloquecida, cayó de rodillas y los zamarreaba intentando darles vida. Nos miró, se puso de pie y nos grito: “Asesinos, hijos de puta” gritaba y repetía el insulto, una y otra vez. Sergio levantó el arma y disparó, Carla se fue sobre él tratando de evitar  el desastre;  demasiado tarde, la chica cayó  como una muñeca desarticulada sobre  sus perros. Jimena se acercó, le tomó el pulso y grito: “¡Está muerta!”. Sergio corrió hacia la casa y los tres lo seguimos, dejando a la piba y a los perros abandonados,  mientras el sol comenzaba a declinar en un cielo naranja y gris.

Llamé a mi viejo y nos dijo que limpiáramos la casa, para no dejar rastros de asado ni de nuestra  presencia.

La lancha del padre de Sergio nos vino a buscar.

Nuestros padres nos prohibieron  hablar del tema y nos sacaron del país, mi amigo rumbo a España y yo a Italia a casa de mis abuelos.

No he olvidado la cara de aquella chica, ni el espanto de sus ojos que me persiguen  cada noche; nada logra sacarme de la oscuridad, ni de las pesadillas, los siquiátricos en los que pasé buena parte de mis años, nada aportaron para darme luz. 

Aquella ilusión de llevar a término  la carrera de Letras se perdió como otras quimeras que intenté realizar.

Sergio abandonó  estudio, familia, su vida fue una sucesión de errores,  vencido por la droga y el alcohol. Carla y Jimena se esfumaron, a Carla me pareció verla hace unos años,  caminando por la Av Corrientes, traté de alcanzarla, su figura aparecía y se ocultaba entre el gentío que salía de la boca del subte; corrí, pero fue en vano, se evaporó ante mis ojos, como lo no vivido, como la juventud.