La de negro.

Buscando  descansar, llegué  a un pueblo perdido a  300 km de Buenos Aires. No me importó la soledad ni la vejez del lugar. La casa aunque antigua, estaba en buen estado, a unos metros de ella, una fábrica abandonada mostraba los  signos de un tiempo mejor.

El río estaba cerca y eso era  importante, pescar, olvidarme del estudio y de los clientes, al menos por un mes.

Alejado de mi Notbook, y con el celular apagado me sentía un hombre feliz.

El silencio era total, sólo lo quebraba algún pájaro, un ladrido lejano o las campanas de la capilla llamando a misa, al principio me molestaba su sonido, luego me fui acostumbrando, no solo a ellas, también a la mujer que con larga mantilla y  vestida  de negro,  cruzaba por la calle de tierra.

A veces me preguntaba de dónde salía, si nunca veía a nadie en el pueblo, sin embargo cada mañana pasaba por mi puerta, lenta en su andar, su falda negra se movía cual un péndulo, la miraba hasta que su figura entraba en la Iglesia.

Una vez por semana preparaba mi camioneta e iba al pueblo vecino a comprar alimentos. Un viejo almacén  donde el dueño se esmeraba por cumplir con la lista del pedido.

Un día me preguntó si no me aburría entre tanta soledad, le conté que  era para mí un placer, sólo tronchado por las campanas que a las siete llamaban a misa.

El paisano me miró raro. ¿Qué campanas? Preguntó. La iglesia está abandonada, ni cura tiene. 

¿No le contaron la historia? –Feliz de poder hablar con alguien, me dijo—hace años, la esposa de don Gaspar Rojas el dueño del saladero, esa fábrica grande, vio, se enamoró del curita, un tipo joven y buen mozo. Los comentarios que se tejían en el vecindario, enloquecieron al viejo. Una mañana entró durante la misa y los mató a los dos, esposa y cura. Él fue preso y el saladero debió cerrar sus puertas. La gente quedó sin trabajo y uno a uno se fueron yendo, hasta quedar dos o tres viejos... pero de eso hace más de veinte años…

No supe que responder. Él sonrió burlonamente y dijo; debe ser el viento, o la sudestada que trae el río, la que mueve las campanas.

Lo primero que hice al llegar, fue correr a la capilla. Empujé la puerta que chirrió con voz de oxido y la abrí de par en par. La sorpresa me heló la sangre, era un lugar abandonado, ni bancos quedaban. En el altar  la marca de una inmensa cruz sobre la pared era el único signo religioso. Avancé transpirando, los ventanales rotos dejaban entrar ramas de arbustos y algún que otro pájaro entró conmigo. Papeles, restos de botellas, maderas cubrían el piso, regresé aturdido, esa noche no dormí.

Al día siguiente, se escucharon las campanas y ella, la de negro, volvió a pasar.

No lo pensé más, preparé mis valijas y regresé a la ciudad.

Las imágenes pertenecen a una Iglesia abandonada  en Ruta Provincial Nº 2 km 360

Me voy a tomar un descanso, les deseo que lo pasen bien.

María Rosa