Adiós mi querido Hernán.

El sol del medio día se prodigaba de pleno sobre el asfalto. Las calles imitaban lagos espejados.  Elena no soportaba el verano, llegó a su casa y  decidió darse un baño, un sudor gomoso le resbalaba por la piel. Sobre la mesa encontró una carta. Era de Hernán. Mientras leía sus piernas se iban aflojando, se sentó.

“Querida Elena, me voy.

Lo nuestro ya no da más. Te pido que me perdones por no enfrentar esta situación y hablarlo  personalmente, soy un cobarde, vos lo sabes  He dejado de amarte, esa es mi realidad, cruel, pero verdadera.

La próxima semana pasará un amigo a retirar mi ropa y la  novela  que dejé sobre el escritorio. Espero me perdones.”

                                                                                 Hernán

Recorrió la casa buscándolo, no era una broma, él no estaba. Faltaba parte de su ropa.

El último año Hernán,  escribía todo el día, su novela era su motivo de vivir. Ella aceptaba el olvido al que la tenía sometida, el mundo de Hernán era esa historia que se multiplicaba en capítulos que nunca compartía con ella.

Elena sacaba a flote la economía de la casa, lo hacía con el placer de verlo tan feliz escribiendo. Al dejar el teclado, Hernán se convertía en otro hombre, taciturno, desviaba la mirada cuando ella se acercaba y le escapaba a sus gestos de cariño.

Ahora comprendía.

Juntó al ventanal,  la  notebook descansaba sobre el escritorio, a la izquierda la impresora y sobre ella; la novela. Detrás estaba el flexo con su enorme lupa. Abrió la ventana, el sol entró caldeando la habitación. Recordó un juego que de pequeña la entretenía. Acomodó la lupa,  dejó que el  rayo de sol la cruzara y cayera placido en el papel. Mantuvo el lente fijo en la pila de  hojas, que se fue tornando más oscura, las palabras se fueron retorciendo hasta que una pequeña llamita comenzó a arder, sonriendo prosiguió con el juego.