En una librería de la calle Corrientes.

 

 

Comprendo que no todo el mundo puede creer en la magia, yo creo. No se explicarlo, pero ella se presentó en mi vida sin que la llame y aquí estoy, escribiendo su historia.

Todo comenzó en una librería de las muchas que hay sobre la calle Corrientes de Buenos Aires, no recuerdo su nombre. Era invierno y el viento soplaba con furia arrancado las hojas de los árboles y haciéndolas bailar como mariposas en el aire, yo caminaba buscando algo que llamara mi atención desde su titulo o en su tapa. Al fin entré en un local un tanto antiguo, mejor sería decir; era viejo. Recorrí sus mesas cubiertas de libros y nada llamó mi atención, una mujer se acercó a preguntar qué buscaba, respondí que no sabía, me interesaba leer una buena historia. Me dijo que la siguiera y pasamos a un salón en la parte de atrás. Eran paredes altas con estantes cubiertos de libros y escaleras que se movían a gusto del cliente, una mesa rectangular en el centro, rodeada de sillas, varias personas leyendo en silencio, la mujer se fue y quedé frente a ese mundo de papel escrito que no solo me asombró; me conmovió. Caminé observando detalles, nombres, títulos, de pronto encontré; “Rayuela”. Años atrás lo había leído y recuerdo la emoción que causo en mí esa historia de amor entre la Maga y Oliveira, tomé el libro y busqué un lugar para leer, corrí una silla que gimió contra las baldosas, un señor a mi lado me miró con fastidio, había turbado su paz. Comencé a leer, a emocionarme con las definiciones del protagonista sobre la Maga; “Rompía los puentes con solo cruzarlos.” Debo haber sonreído con un balbuceo en mi voz porque nuevamente mi vecino de mesa me miró molesto, lo observé bien y la sorpresa me dejó con la boca abierta y muda. El mismísimo Cortázar estaba a mí lado, los nervios hacían que mis manos temblaran, no había tomado nada más que una gaseosa, así que mis sentidos estaban perfectos, lo volví a mirar, él se volvió y fastidiado me dijo; “¿Qué le pasa, no puede leer en silencio?” Es que estoy emocionada, estoy leyendo su novela, dije en un susurro. Él repitió: “Lea y no me moleste” y siguió con su lectura. No pude estar callada y le pregunté: ¿Cómo es posible que usted este aquí? Se volvió, frunció el ceño y dijo: “Ese es el motivo” y señaló un reloj de arena en uno de los estantes. “Y él, inventó el juego”, con la mirada señaló a un señor que enfrascado en la lectura hizo oídos sordos a sus palabras. Nuevamente la sorpresa me dejó con la boca abierta, había señalado a García Márquez, el mismísimo Gabo estaba allí presente. “Este tipo -dijo don Julio- es el creador del realismo mágico y sigue inventando tiempo e ideas nuevas, cuando da vueltas al reloj de arena solemos viajar en el tiempo con toda naturalidad”. ¿Por qué los demás que están leyendo no se acercan a ustedes, no los reconocieron? Cortázar sonrió y respondió: “No nos ven” “¿Por qué yo los veo? Rio con una risa fresca y contagiosa y dijo; "ellos no creen en la fantasía, ni en los mundos fantásticos". 

Gabo se puso de pie, y con un gesto le dijo a Cortázar que lo siguiera, don Julio tomó con delicadeza el reloj de arena y salieron juntos. Los vi alejarse, mientras los demás lectores seguían enfrascados en sus libros sin haberse percatado, ni  imaginado lo sucedido.

Cómo no creer en la magia, si los grandes escritores latinoamericanos la bebieron en estas tierras y la sembraron en sus novelas para que nosotros cosechemos su siembra.