Misterio en la Iglesia.

 

La sacristana se hizo a un lado  para dejarme pasar. Ella quedó en la puerta  un instante y se retiró. Entré solo.  El sol cruzaba a sus anchas por los vitro con imágenes de la Anunciación, me sentí embargado por una sensación mística, inexplicable, hacía años que no entraba en una iglesia.

Me habían llamado del obispado, les preocupaban que  las paredes de la Iglesia María Inmaculada, lucian rajadas, no sólo le quitaban belleza al templo, temían  un derrumbe.

El inconveniente era que no había planos. El edificio  se había construido entre 1890 y 1897. Los planos,  incluidas  sus escrituras habían desaparecidos y  la Municipalidad no guardaba registro de ellos.

Caminaba girando mi cabeza de una pared a otra cuando una voz  me sorprendió:

—No se le ocurrirá tirar abajo el templo ¿verdad?

Un sacerdote franciscano de hábito  marrón que le llegaba hasta el piso me miraba muy serio.

—No. Busco la forma de entender cómo con estas columnas  se han  producido  grietas.

No dijo  palabra más y no se separo de mi lado.

Luego de recorrer el templo, le comenté:

—Los planos perdidos, ¿no los habrán entregado en resguardo,  a  alguna familia que colaboró  con la construcción?

—No, lo planos están acá.

—El párroco me ha dicho que se han perdido…

—Sígame.

Su seguridad me desconcertó. Lo seguí. El párroco me había dicho una cosa  y este curita aseguraba lo contrario. Al llegar al altar principal, giró a la nave de la derecha, la imagen de Jesús crucificado presidia el pequeño altar, detrás, un terciopelo azul cubría la pared. Lo levantó y sacando una llave del bolsillo de  su sotana,  abrió una puerta de madera. Entramos a una habitación oscura, encendió una lámpara de aceite  que pendía de la pared y avanzó hasta un mueble, lo abrió y extrajo unas carpetas  y varios rollos de papel. Eran los planos. Me los entregó y me dijo:

—Fíjese bien lo que va a hacer, el templo es muy antiguo, pero es sólido.

Observé los detalles y la fecha; eran los planos del templo.

—Gracias padre… ¿Cómo se llama?

—Luis Barcos.

Salimos, volvió a cerrar y a guardar la llave. Me aleje con mi carga rumbo a la sacristía y él quedó allí, frente al altar, me volví y me saludo con un gesto y una sonrisa.

 

La cara del párroco era de un asombro tal que no lograba expresar  palabra. Observaba con atención cada carpeta, cada  plano,  hasta que al fin preguntó:

—¿Dónde halló este tesoro?

Le expliqué lo sucedido con voz entrecortada, yo también estaba sorprendido.

—Esa puerta hace años que no se puede abrir, me dijeron que después de la inundación del año treinta quedó trabada y jamás lograron hacerla ceder. ¿Quién fue el sacerdote que abrió la puerta?

—Me dijo  que se llamaba Luis Barcos.

El párroco se fue poniendo blanco, retrocedió y mirándome fijo a los ojos, dijo:

—Es una broma... ¿cómo estaba vestido?

--Con hábito franciscano color marrón.

Vi que comenzaba a transpirar, con un pañuelo se secó la cara y volvió a preguntar:

—¿Está seguro?

—Ese fue el nombre que me dio.

Él daba vueltas por la habitación, seguía pálido, cada tanto me miraba, pero no decía palabra, seguía pálido, por momentos intentaba hablar y la voz se le ahogaba. Me tomó del brazo, me llevó a la entrada y me hizo leer en voz alta,  lo que con letras doradas decía sobre el mármol blanco del atrio.

“Aquí yace Luis Barcos ( 1810- 1895) Primer párroco de la Iglesia María Inmaculada”.