Piedra saltarina.

 

 

 

 

 

Era una piedra chata, liviana, ocupaba la palma de mi mano, cuantos recuerdos me traía. La arrojé sobre el agua, saltó una, dos, tres veces y se hundió, va a ser un día de suerte, me dije. Eso creía cuando era niña. Si la piedra saltaba muchas veces, los duendes me acompañarían, pero casi nunca pasaba eso, generalmente al primer salto se hundía.

Cuanta ilusiones forjaba mi mente en la niñez, creencias que seguramente escuchaba y le daba realidad con mi inocente forma de pensar. No he cambiado mucho. Creo en la gente, a veces es bueno ser así, otras no. Las desilusiones duelen. Algunas personas son como la piedra que arrojaba sobre el mar. Por fuera muestran una finura, un color y ante el primer golpe se quiebran y sale a la luz su interior seco y gris.

Soy observadora, me gustan los detalles, los fijo en mi memoria y luego van a ir formando parte de mis cuentos, gestos, palabras, cada persona tiene su estilo al igual que los escritores, en el individuo surgen naturalmente por su educación y crianza, en el escritor lleva tiempo y correcciones, borrar  y leer, volver a leer en voz alta y darnos cuenta como suena esa narración y qué nos quiere decir, ¿es lo que intentábamos contar? Puede resultar una tontería o una obra de arte.

Repito, me gustan los detalles, esos pequeños que parecen no tener importancia y sin embargo le van marcando al lector una idea del personaje y su entorno; el pañuelo olvidado en un sillón, la taza con restos de café sobre la mesa, van sumando datos, que desnudan, presentan, cómo y quién es el actor del cuento.

Escribo sobre personas, seres que he conocido, a veces  en un viaje en tren, en el vecindario, en mi niñez. Los viajes largos en tren me encantan y allí, no sé por qué, las personas hablan, cuentan su vida o me ven cara de psicóloga, y se sinceran sin que yo les pregunte mucho, de esas charlas han nacido muchos cuentos.

Aquella piedra de la infancia que saltaba sobre el agua era tal vez mi modelo de vida, investigar buscando la musa inspiradora, saltando sobre diferentes estilos,  a veces la musa sale a mi encuentro y la mayoría de las veces se esconde y me deja con la hoja en blanco.