Misterio en la Parroquia.

Interior del Templo Nuestra Señora del Pilar. Ciudad de Pilar. Argentina. Tiene casi doscientos años y el me inspiró esta historia.

La sacristana se hizo a un lado  para dejarme pasar. Ella quedó en la puerta  un instante y se retiró. Entré solo.  El sol cruzaba a sus anchas por los vitro con imágenes de la Anunciación, me sentí embargado por una sensación mística, inexplicable, hacía años que no entraba en una iglesia.

Me habían llamado del obispado, les preocupaban  las paredes  rajadas que no sólo le quitaban belleza al templo, temían  un desmoronamiento.

El inconveniente era que no había planos. El edificio  se había construido entre 1820 y 1830. A mediados del siglo pasado los planos,  incluidas  sus escrituras habían desaparecidos y  la Municipalidad no guardaba registro de ellos.

Caminaba girando mi cabeza de una pared a otra cuando una voz  me sorprendió:

—No se le ocurrirá tirar abajo el templo ¿verdad?

Un sacerdote franciscano de hábito  marrón que le llegaba hasta el piso me miraba muy serio.

—No. Busco la forma de entender cómo con semejantes columnas  se han producido  grietas.

No dijo una  palabra más y no se separo de mi lado.

Luego de recorrer el templo, le comenté:

—Los planos perdidos, ¿no los habrán entregado en resguardo  a  alguna familia que colaboró  con la construcción?

—No, lo planos están acá.

—El párroco me ha dicho que se han perdido…

—Sígame.

Su seguridad me desconcertó. Lo seguí. El párroco  había dicho una cosa  y este curita aseguraba lo contrario. Al llegar al altar principal, giró a la nave de la derecha, la imagen de Jesús crucificado presidia el pequeño altar, detrás, un terciopelo azul cubría la pared. Lo levantó y sacando una llave del bolsillo de  su sotana,  abrió una pesada puerta de madera. Entramos a una habitación oscura, encendió una lámpara de aceite  que pendía de la pared y avanzó hasta un mueble, lo abrió y extrajo unas carpetas  y varios rollos de papel. Eran los planos. Me los entregó y me dijo:

—Fíjese bien lo que va a hacer, el templo es muy antiguo, pero es sólido.

Observé los detalles y la fecha; eran los planos del templo.

—Gracias padre… ¿Cómo se llama?

—Luis Barcos.

Salimos, volvió a cerrar y a guardar la llave. Me aleje con mi carga rumbo a la sacristía y él quedó allí, frente al altar, me volví y me saludo con un gesto y una sonrisa.

La cara del párroco era de un asombro tal, que no lograba omitir palabra. Observaba con atención cada carpeta, cada  plano,  hasta que al fin preguntó:

—¿Dónde halló este tesoro?

Le expliqué lo sucedido con voz entrecortada, yo también estaba sorprendido.

—Esa puerta hace años que no se puede abrir -me dijo- después de la inundación del año treinta quedó trabada y jamás lograron hacerla ceder. ¿Quién fue el sacerdote que abrió la puerta?

—Me dijo  que se llamaba Luis Barcos.

El párroco se puso blanco.

—¿Es una broma? —preguntó.

—No,  ese fue el nombre que me dio.

Me tomo del brazo, me llevó a la entrada y me hizo leer en voz alta,  lo que con letras doradas decía sobre el mármol blanco del atrio.

“Aquí yace Luis Barcos, primer párroco de la Iglesia María Inmaculada”.