Desde la bruma del mar.

Las lenguas de fuego  con  rapidez impresionante  avanzaban sobre la casa,  envolvían las maderas que crujían a su paso, tratando de engullir  más allá de lo visible.  

Lo que horas antes había sido una magnifica mansión,  se  iba convirtiendo en un esqueleto oscuro.

Los curiosos, apretados en pequeños grupos,  seguían   estremecidos el movimiento del fuego. El estallido de los cristales, eran gritos, que se hacían oír con furia. Esa era la palabra para definir  la hoguera que  estaba destruyendo  la casa de  Graciela Almada.  Furia. Furia del fuego contra cada pared, mueble o rincón, furia que tragaba cuanto encontraba en su camino. Las ventanas eran bocas rojas, las cortinas  de damasco se retorcían humeantes entre  las llamas que las devoraban. De nada sirvió la presencia temprana de los bomberos, la avidez del fuego era arrasadora.

En la plaza de enfrente, los vecinos observaban doloridos la escena.

—Menos mal que la señora Graciela ya no vivía en la casa —dijo una de las vecinas  que con la cartera abrazada sobre su pecho,  no lograba apartar la mirada del horror.

—Parece mentira, que suceda semejante desgracia dos días después que ella falleció —dijo un señor  de barba blanca.

—Me da pena por Graciela, pero, por sus hijas;  me alegro —sermoneó una rubia cuarentona. Mientras miraba las llamas con una sonrisa.

—¿Por qué dice eso? —preguntó el señor de barba.

—¿No sabe que la hijas la intentaron en el geriátrico para vender la casa? —y sin que nadie le preguntara relató la historia—. Un americano se enamoró de la vivienda por lo cómoda y por su cercanía con el mar,  les ofreció un valor extraordinario en dólares y las muy desgraciadas se engolosinaron con la venta. Y como el único problema era la madre que vivía allí, la quitaron del medio, internándola en un geriátrico.

—¿Entonces es cierto que la señora Graciela  murió de tristeza? —preguntó  el señor de barba.

—¡Y qué le parece! —Sentenció la rubia— Ella y su esposo construyeron la casa. Graciela era una encanto, la recuerdo cuidando el jardín, yendo y viniendo entre los rosales con su sombrerito  rosa. ¡Pobre Graciela!

La bruma  y el frío que llegaba del mar  fueron alejando a los curiosos.

Ya nada quedaba en pie. Un peligroso balanceo de  hierros retorcidos se dejaba ver entre restos de muebles  ennegrecidos y humeantes. Sólo quedaron los bomberos tratando de combatir los últimos focos de la pesadilla.  Era de noche cuando cercaron con cintas el lugar y  se retiraron.

Sentada en el banco de la plaza, transparente en su quietud de estatua, Graciela Almada,  miraba partir al último camión hidrante, se puso de pie, su figura cristalina se agitaba con la brisa que llegaba del mar,  se acercó a lo que quedaba de su hogar. Una lágrima de mar rodó  recordando a sus hijas. Y antes de elevarse y perderse entre la bruma, no pudo evitar una carcajada que unida a su llanto,  resonó en el barrio e hizo temblar  las tejas de las casas vecinas.