Escribir cuentos.

 

A veces no puedo escribir, o en realidad, hay momentos en que no encuentro un tema interesante que comience por lograr que su argumento me haga participe de la  historia.

Vivo los cuentos, la fantasía mágica de Cortázar o García Márquez, salvando las distancias, ellos son grandes escritores, me encanta, disfruto ese imposible que se lee, pero que en la vida real no existe.

¿No existe?

Me gusta creer que sí.

Muchas veces escribo sobre el encantamiento de algunas situaciones y le dejo al lector la incertidumbre, el final abierto y yo me quedo con la magia y el lector con su duda y forma de ver y analizar las historias.

Intento, no se si lo logro, ser sencilla en mis narraciones, buscar en mi entorno personajes de carne y hueso que conozco o he conocido. Las historias de mi padre y mi abuela sobre el Buenos Aires de ayer cada tanto aparecen y se unen a los misterios actuales.

Mi abuela era autodidacta, aprendió a leer con el diario “Critica”. Sílaba a sílaba, unía palabras y así fue leyendo y conoció en sus columnas a grandes escritores y seguramente leer una crónica policial o política, escrita por Borges, Petit de Murat, Nora Lange, Carlos de la Púa, eso era natural en ese diario, daba a las publicaciones un vuelo de calidad que ella captaba y al paso de los años me transmitió con sus historias. Reconozco que la savia de mis cuentos han sido sus relatos.

Regresando al presente, intento llegar a ustedes con mis recuerdos y mis motivos que me hacen escribir cuentos, a veces paso del romance, al misterio y generalmente a la fantasía, como dije anteriormente; soy simple. Para escribir difícil están los que saben, los grandes escritores, yo intento, con mi imaginación a recorrer un mundo de fantasía que me habita y cada tanto sabe a pasear.

Hoy los cuentos han descansado, pronto van a volver,  se han tomado vacaciones.

Cariños.

María Rosa.