Conjuro.

 

El río y el monte de la piedra, eran las únicas presencias que recordaba, la piedra era un triangulo natural de color gris oscuro. El tiempo se había detenido en esa cima con forma de pirámide que siempre me resultó un misterio. Desde la ventana del primer piso de nuestra vieja casa, mi niñez se asomaba curiosa y sorprendida.

 

Mirando la serenidad de la noche, caí en  un estado de sueño, de viaje al pasado y regresó la voz de Joaquina, su imagen  fue real. Su piel negra brilló al acercarse para besar mi mejilla, y su voz me acunó como en la infancia:

“En ese monte —me decía señalándolo— mis antepasados danzaban  y realizaban sus  conjuros que a veces cambiaban realidades.”

No entendía el significado de sus palabras, tampoco ahora les encontraba sentido. La negra me había criado, había sido madre y confidente, hasta que mi padre regreso a la ciudad y me llevó con él.

Y ahora regresaba el recuerdo y su presencia.

De pronto, vi en el monte el reflejo de un fuego, lenguas rojas y amarillas, abriéndose  alrededor de la pirámide. Sombras que danzaban, dando cabriolas en el aire. Presentí a Joaquina a mi lado, como en aquellas noches de mi niñez, de pie frente a la ventana, mirando hacia el monte y cantando, casi susurrando y a mi memoria regresó el estribillo; “Dios del fuego dame eternidad, dios del fuego, fuego, fuego…”

 

Decidí que debía saber qué era aquello, debía descubrir si era mi imaginación que creaba las imágenes y el fuego o surgían reales en la pirámide.

La noche era fresca. Subí el escarpado sendero que llevaba al monte, un aroma indefinido, cercano al sándalo, perfumaba el aire, mi corazón latía excitado, por la emoción que provoca lo desconocido. Escuchaba  la canción de Joaquina, las voces me guiaron.

Al llegar, el monte estaba desnudo, solo los arbustos y los espinillos me rodeaban, la brisa era helada. No encontré rastros de personas,  ni huellas del fuego, apoyé mis manos sobre la pirámide y las retiré espantada; quemaba. Era una brasa sin llama y desde su interior, escuche nítida,  la voz  del tiempo que susurraba: “Dios del fuego dame eternidad, dios del fuego, fuego, fuego…”.

Presentí  la mirada y a la distancia las vi; una niña y una mujer de piel negra  sonreían desde la ventana de nuestra vieja casa.