La culpa.

La culpa. Obra de Luis  Torralva. Se luce en los jardines del Museo de Arte Decorativo de la Ciudad de Buenos Aires.

Luego de que aquello sucediera,  la culpa,  era  una espina firme y filosa, que maduraba en  mi interior,  mi pensamiento, una falsa moneda,  que caía siempre  en el mismo recuerdo.

Dicen que el pecado se parece a las astas de un molino,  gira y duele en la conciencia, luego las astas se gastan  y ya no molesta más.

Conocer a Fred y enamorarme de él, fue todo uno. Descubrir que era gay; una sorpresa. Ni su forma de hablar, ni sus gestos,  lo revelaban. Jamás le di a entender mis sentimientos y alegando  una mejor  oferta de trabajo en otra casa de modas,  intenté  alejarme, pero él  insistía  que  yo era su inspiración,  con esa migaja de cariño  me quedé a su lado.

Esa  tarde los nervios nos dominaban,  en pocas horas estallaría el desfile de verano.  El primer piso de la casa de modas era un ir y venir de peinadores, modelos y modistas  apurando  los últimos detalles. En la planta baja los invitados y fotógrafos esperaban ver  las novedades de la temporada en   la pasarela.

Monsieur Fred vigilaba desde la decoración hasta  el maquillaje de las chicas, sólo Fabián turbaba su felicidad con su ir y venir entre las modelos, coqueteaba con ellas y Fred ardía de celos, en especial cuando se acercaba a Niní. Era la más joven  y Fabián no lograba disimular el embeleso que le producía mirarla.

Fabián  no me gustaba, había aparecido de pronto y en el ambiente de la moda era un ser  diferente que no cuadraba  en ningún lugar, se burlaba de Fred y su pronunciación de un mal castellano, tomaba decisiones  sin entender de telas, de ventas, ni de moda, Monsieur estaba enamorado y no le veía defectos.

Faltaba una hora para el desfile y descubrí un  error en uno de mis diseños.

Subí al 2º piso  y en poco tiempo el vestido quedó listo. Iba a bajar cuando escuché pasos  apurados  en la escalera y voces ahogadas que discutían sin gritar.  No entendía  sus palabras, reconocí a Fred y Fabián.  Me asomé y vi a Fred tomar por los hombros a Fabián y sacudirlo con violencia, el otro reía burlándose.  En un momento lo soltó y Fabián perdió el equilibrio,  cayó, su cabeza golpeó  el volante de una de las máquinas de coser, rebotó y fue a dar de pleno   contra  la esquina de un baúl, el sonido del golpe, fue el de una nuez al quebrarse.

Observé la escena  con terror.

Transpiraba y no lograba moverme.  Fred  se llevó las manos a la cabeza, miraba la sangre que crecía en el piso, retrocedía,  se volvió y al verme hizo un gesto de desesperación,  dijo algo que no entendí, se nubló mi vista y sólo pensé en escapar, tomé el vestido y corrí escaleras abajo.

Llegué al  salón dónde se vestían las modelos, colgué el vestido en un perchero y  me acerqué a los vestidores.  Me temblaban las manos, las piernas no me sostenían, me senté y quedé en esa posición hasta el momento  en que vi  entrar a  Fred,  pálido y con los ojos enrojecidos. Se puso  un par de anteojos, dijo que el humo de tantos cigarrillos le irritaba la visión.

No recuerdo que sucedió durante el desfile, quedé en un costado saludando a cada modelo al salir, fingía verlas, escuchaba los aplausos, pero en realidad estaba muy lejos de allí.

Terminado el desfile, una de las modistas subió a guardar  sus  vestidos y descubrió el cuerpo de Fabián.

Luego todo fue un caos, gritos y gente corriendo por las escaleras, hasta que alguien llamó al 911.

Llegó la policía y nos entrevistaron a todos.  Me preguntaron por el movimiento previó al desfile, dije que había subido al piso superior  a las seis y que no había nadie allí. Bajé media hora después y todo era una agitación natural  antes de un evento,  nada había llamado  mi atención.

Después de varias semanas,  los investigadores llegaron a la conclusión que alguien ajeno a la casa había subido con  Fabián  al piso superior, la muerte  no se aclaró, entre tantas personas que iba y venía nadie notó una cara desconocida, muchas lo eran.  En la investigación salió  a la luz la mala vida y  compañías equivocadas  de Fabián y su conexión con varios carteles internacionales de drogas,  cada nueva información  era un nuevo dolor para  Monsieur Fred.

No volvió a ser el mismo. Yo tampoco. La culpa nos hacía daño a los dos. Sólo una vez  y ya habían pasado varias semanas, él intentó decirme algo. Me había quedado hasta tarde terminando un vestido.  Bajé las escaleras y  encontré a  Fred en el local de ventas.  Se acercó y me dijo:

—Gracias.

—Gracias por qué —respondí.

—Gracias  —repitió.

—No entiendo por qué gracias.

Él pareció titubear y dijo:

—Por tu creación, fue el éxito del desfile, el vestido más bonito y el que a más alto  precio  se  vendió.