El otro.

Amanecía. Un sol pálido se desmayaba sobre el río. Santino mascaba bronca junto con el tabaco que ya no  sabía a nada.

En toda la noche  ni una miserable mojarra, parece una maldición, se dijo.

Los de la colonia alemana habían  regresado con sus canoas repletas de peces, no pudo evitar la envidia en sus ojos hinchados de sueño. Pensó en regresar. La Juana  no se habría levantado. Evocó su piel oscura como el río, la curva mórbida de su cadera y el deseo de estar con ella lo convenció, regresaría al rancho.

La Juana, el nombre se le hizo miel en la boca, pagaría por ella cualquier precio,  hasta el mismísimo infierno.

Un  viento helado encrespó el río. Los camalotes  se arremolinaban chocando con la orilla y las olas  se alzaban en el centro creando remolinos.  Iba a la deriva. Se estrelló con un tronco caído, que desde  la orilla  se metía en el cauce.  Por el casco del bote el agua entró a borbotones,  había quebrado  el fondo, ya no había nada que hacer.  Se aferró a una rama, no lograba hacer pie, jadeando,  llegó a  tierra firme.  Escuchó el crujir de la popa al quebrarse. La barca se hundía  a merced del viento. No lograba entender. En segundos, el río había enloquecido. El agua surgía furiosa desde el fondo, en olas sin destino, hacía un lado y otro, como si un animal enorme se revolcara en el lecho fangoso.

Había perdido la barca y él se había salvado por milagro. Santino quedó de pie, los brazos caídos, la bronca  le hizo un nudo en la garganta, una opresión, igual a una mano gigante lo ahogó.

Nubes oscuras cubrieron el sol.

Cruzó la selva buscando el camino de regreso. La hiedra  se derrumbaba de los espinillos subía por  los ceibos formando una cortina que  le cerraba el paso. Estaba perdido. Un olor a podrido, a carne descompuesta le llegó hasta el estómago, le dio arcadas.

De pronto vio esa cosa parada frente a él, se detuvo paralizado.  No era un hombre, tal vez lo había sido, ahora era una masa repugnante. Quiso correr, las piernas se le negaron, estaba encallado en la tierra musgosa. El otro se acercó, su olor inmundo le revolvió la panza y lo hizo vomitar. Se incorporó, esa cosa seguía allí.

— ¿Quién sos? ¿Qué mierda querés?

El otro se acercaba. Santino retrocedió,  resbaló en  las hojas húmedas. Cayó. Recién  ahí, se dio cuenta que había perdido las alpargatas. Por las ropas raídas del otro, asomaban restos putrefactos de carne, las manos eran huesos descarnados, al igual que la cara, que apenas se veía, bajo el sombrero negro.

— ¿Ánima bendita, que buscás?

No obtuvo respuesta. Le temblaron las piernas, un sudor helado le bajó por la espalda. El chillido de un búho sobre su cabeza, le puso carne de gallina y lo hizo saltar.

Puta madre—murmuró bajo— los bichos estos no andan de día ¿qué hace acá?   Santino intentó correr, a los pocos metros cayó nuevamente. Esa cosa se aproximaba, no hacía pie, flotaba, se le retorcieron las tripas. Cuando el mareo y los vómitos pasaron, notó que el otro había desaparecido. El cielo seguía oscuro, ya no había viento. Una quietud  de muerte flotaba entre las hojas  ni el vuelo de un pájaro se oía.

Se secó la cara con la camisa.

Ahí estaba nuevamente el olor y esa cosa frente a él. Entre los jirones de  la ropa, vio una cadena y la cruz, un hilo de luz se reflejó en ella. La reconoció: era la cruz que Juana le había regalado al Mingo.

¡El Mingo! No podía ser, estaba muerto. Bien muerto.

— ¿Mingo?

Un gruñido por respuesta, intentó ser  grito. Se estremeció. No podía ser el Mingo. Santino lo había enterrado con sus propias manos. Le contó a la Juana, que lo vio irse con una de las alemanas del recreo. Ella no lo creyó y salió a buscarlo. La acompañó a preguntar en todos los puestos de la isla y  fue su paño de lágrimas. Pasaron los meses, cansada de esperar se refugió en  brazos de Santino. Y ahora después de casi un año…

                     — ¿Qué querés?

El otro lo señaló.

Un líquido inmundo, oscuro le corría del brazo hasta el suelo. Santino intentó correr, era imposible, resbalaba y caía. Tambaleando llegó hasta  el río, se metió en el, tratando de escapar, de ganar la otra orilla.

Lo último que escuchó fue el canto fatídico del búho. Las aguas se abrieron como una boca  y una mano de barro lo llevó hasta el fondo.

Ganador  V Muestra de Relato Cryptshow Festival‏

“El otro”, premio en la categoría de terror, nos transporta a un paisaje bucólico en el que acaba teniendo lugar una historia con ecos de Lovecraft. Su autora es María Rosa Giovanazzi, de Buenos Aires, Argentina.

María Rosa