Lluvia.

 

Sábado.

Lluvia tenue y fina. La sombra de la desolación me ronda, salta sobre el escritorio y se adueña del teclado.

Hasta el sol se ha escondido, nada es lo suficientemente bello, una niebla apenas visible viste los rosales, tiñe el césped y alimenta mi abatimiento.

El jardín  huele a lavanda, las plantas  se alegran con la llovizna  y a mí me viste de gris.

Me pregunto que hay dentro de mi inconsciente, qué recuerdo guardado bajo llave que no puede salir y que al llegar la lluvia, se asoma y cubre mis ojos de  tristeza.

 

“Decía Silvina Ocampo; deberíamos comprometernos a no sentir otro dolor, sino dejamos salir primero el que ahora nos mata.”

Me gustaría preguntarle cómo se consigue eso.

 

Por momentos me digo que soy patética, me habitan los fantasmas de lo negativo que se lee en los diarios, se ve en los noticieros y se comentan en los mensajes del Whatsapp y sumándose a todos ellos, el día gris.

Soy un tango que camina y susurra por lo bajo:

 

“Que ganas de llorar en esta tarde gris,

en su repiquetear la lluvia habla de ti,

presentimiento de saber,

que nunca vida, nunca  te veré.”

 

Perdón por mi entrada de hoy, me comprometo a seguir escribiendo cuentos, creo que me salen mejor y al menos a veces despiertan una sonrisa.